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Mein Körper hat mich seit zwei Wochen im Stich gelassen.

Es begann mit der Laktation – kein Baby, keine Erklärung, nur meine Brust, die beschloss, etwas zu tun, worum ich sie nie gebeten hatte. Der Arzt nannte es stressbedingt. Ich nenne es den schlimmsten Witz des Universums für eine Einundzwanzigjährige mit einem nutzlosen Wirtschaftsstudium und ohne Ziel.

Dann rief die Krankenschwester wegen Marcus Miller an.

Ich erinnere mich kaum an den Ex-Mann meiner Mutter. Ihre Ehe dauerte sechs Monate – gerade lang genug, dass ich ihn bei der Hochzeit traf und ihn unter „groß, ruhig, nett zu mir, obwohl er es nicht hätte sein müssen“ ablegte. Jetzt ist er nach einer Operation mit einem gerissenen Kreuzband und niemandem, der ihm bei der Genesung hilft, und ich stehe auf seiner Veranda, weil er der einzige Mensch auf der Welt ist, der mich vielleicht genauso braucht, wie ich einen Ort brauche, an dem ich sein kann.

Ich hatte nicht erwartet, dass er so aussieht.

Bei der Hochzeit war er gepflegt und distanziert. Ein Fremder im Anzug. Jetzt ist er einsfünfundneunzig groß mit tätowierten Armen und einem Kiefer, der Glas schneiden könnte, und in dem Moment, in dem ich durch seine Tür gehe, hört mein Gehirn auf zu arbeiten und mein Körper beginnt Entscheidungen zu treffen, die ich nicht genehmigt habe.

Er ist grob. Stur. Will keine Hilfe.

Ich bin ängstlich. Pleite. Kann nicht gehen.

Und ich habe ein Geheimnis, das immer schwerer zu verbergen ist – eines, das verschlossene Badezimmertüren und eine Milchpumpe beinhaltet, die kurz davor steht, das wichtigste kaputte Gerät in der Geschichte des schlechten Timings zu werden.

Als Marcus entdeckt, was ich versteckt habe, zuckt er nicht mit der Wimper. Er bemitleidet mich nicht. Er bietet seine Hilfe auf eine Weise an, die jede Grenze überschreitet, die wir zwischen uns halten sollten. Und in dem Moment, in dem sein Mund auf mir ist, weiß ich zwei Dinge: Ich werde nie wieder dieselbe sein, und ich möchte es auch nicht sein.

Er ist siebzehn Jahre älter. Er war mit meiner Mutter verheiratet. Er hat kein Recht, mich so anzusehen, wie er es tut, mich so zu berühren, wie er es tut, die Dinge zu flüstern, die er über das flüstert, was er mit mir tun will – darüber, mich zu füllen, darüber, meinen Körper mit seinem Kind sich verändern zu sehen.

Ich sollte weglaufen.

Stattdessen bleibe ich. Ich führe sein Geschäft. Ich schlafe in seinem Bett. Ich lasse ihn meine größte Scham in etwas verwandeln, wonach ich mich sehne. Und als mein Körper anfängt, etwas Neues zu tun – etwas, das nichts mit Stress und alles mit dem Mann zu tun hat, der seine Hände nicht von mir lassen kann –, merke ich, dass das nie nur Nähe war.

Es würde immer er sein.