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Einundzwanzig Jahre lang habe ich keine Anziehung gespürt. Kein einziges Mal. Ich nahm an, ich sei kaputt, falsch verdrahtet oder einfach ohne diese besondere Eigenschaft gebaut.

Dann ging ich zur Testamentseröffnung meiner verstorbenen Mutter und traf meinen Stiefvater.

Victor Vales. Einundvierzig. Chirurg. Milliardär. Hände, die fest genug sind, um ein menschliches Herz wieder aufzubauen. Ich schüttelte eine davon, und mein gesamtes Nervensystem verdrahtete sich auf der Stelle neu.

Mein Stiefonkel Vincent stand hinter ihm. Größer. Tätowiert. Er lächelte, als wüsste er bereits, wie ich aussähe, wenn ich auseinanderfiele.

Er hatte nicht unrecht.

Meine Mutter hinterließ mir Millionen und eine medizinische Bedingung, die ich nicht erklären kann – mein Körper produziert Milch ohne Baby, ohne Grund, ohne Vorwarnung. Nur ein weiteres System, das ohne meine Erlaubnis handelt, in einer Woche voller Dinge, denen ich nicht zugestimmt habe. Einschließlich dessen, was zwischen mir und zwei Männern geschieht, die auf so viele Weisen tabu sein sollten, dass ich nicht genug Finger habe, um sie zu zählen.

Sie sind nicht blutsverwandt. Weder untereinander noch mit mir. Das war das Erste, was ich überprüfte.

Sie wollen nicht, dass ich mich entscheide. Das war das Zweite, was ich lernte.

Das Wort, das aus meinem Mund kommt, wenn Victors Hände auf mir liegen – dasselbe Wort, das mir entweicht, wenn Vincent mich näher zieht – das ist das, was ich nicht kommen sah. Sie auch nicht. Aber sobald ich es sage, kann keiner von uns so tun, als wäre es etwas, was es nicht ist.

Er ist mein Stiefvater. Der andere ist mein Stiefonkel. Und mein Körper hütet ein weiteres Geheimnis, das ein Weggehen unmöglich macht – auch wenn Bleiben sie beide zerstören könnte.