Falsche Nummer, richtiger griesgrämiger Bergmann: Eine BWWM, Grumpy-Sunshine, Kleinstadtromanze

Ich habe der falschen Nummer eine Nachricht geschickt, als ich versuchte, den Golden Retriever meiner besten Freundin zu retten, und ein Fremder in den Kootenay Rockies sagte mir, ich solle aufhören zu panieren und zu atmen.

So fing es an.

Sein Name ist Holden. Er ist ein Wildtierarzt, der zwanzig Minuten außerhalb einer Stadt namens Crimson Hollow lebt, von der ich noch nie gehört habe und die ich jetzt nicht aufhören kann nachzuschlagen. Seine Nachrichten sind kurz. Mürrisch. Manchmal so unverblümt, dass ich sie zweimal lesen muss, um sicherzustellen, dass ich die Unhöflichkeit nicht nur eingebildet habe. Und irgendwie, nach sechs Wochen, ist er der Erste, dem ich erzähle, wenn meine Mutter mich zum vierten Mal diesen Monat eine Enttäuschung nennt.

Er ist auch die einzige Person, die mir zurückschreibt, ohne zu versuchen, mich zu reparieren.

Ich bin Mara. Ich stelle Kerzen her, ich habe vor zwei Jahren eine Verlobung gelöst, um die in meiner Familie immer noch alle für mich trauern, und ich habe mein ganzes Erwachsenenleben damit verbracht, die Tochter, die Freundin, die Partnerin, die Version von mir zu sein, die alle anderen wollten. Ich bin schon so lange nicht mehr nur ich selbst gewesen, dass ich nicht mehr weiß, wie ich überhaupt aussehe.

Aber dieser Fremde? Dieser mürrische, wunderschöne, brutal ehrliche Mann am anderen Ende meines Telefons? Er kennt keine dieser Versionen. Er kennt nur das, was ich um Mitternacht tippe, wenn ich nicht schlafen kann. Und was ich um Mitternacht tippe, ist das Wahrhaftigste an mir.

Er hat nicht nach einem Foto gefragt. Er hat mich nicht gebeten, ihn zu besuchen. Er hat nie etwas gesagt, das eine Grenze überschritten hätte.

Ich bin diejenige, die ins Auto steigt.

Ich bin diejenige, die neunhundert Kilometer fährt, weil ich mich zwei Monate lang in einen Mann verliebt habe, den ich noch nie gesehen habe, und in der Sekunde, in der ich in Crimson Hollow ankomme, steht er auf seiner Veranda, als hätte er meine Reifen von der Autobahn gehört.

Er hat. Er hat wochenlang auf mich gehört.

„Falsche Nummer, richtiger mürrischer Bergmann“ ist eine schnell brennende, langsam brennende In-Text-Wrong-Number-BWWM-Romanze mit einem trauernden Bergveterinär, der vergessen hat, wie man jemanden hereinlässt, einer nigerianisch-kanadischen Kunsthandwerkerin, die sich von Grund auf neu aufbaut, sechs Wochen spätabendlicher Geständnisse über einen Bildschirm, einer Heldin, die zwei Provinzen durchquert, weil man manche Dinge nicht in Texten sagen kann, und der Art von persönlicher Chemie, die in dem Moment explodiert, in dem sie Blickkontakt herstellen. Süß trifft auf heiß. Vanille-Hitze mit emotionalen Zähnen. Kurz, aber verheerend. Garantiertes HEA.