L'obsession du beau-père possessif pour la grossesse à différence d'âge : une romance torride et interdite entre beau-père et belle-fille, des shorts avec un beau-père possessif.

Mon corps me trahit depuis deux semaines.

Tout a commencé par la lactation — pas de bébé, pas d'explication, juste ma poitrine qui décidait de faire quelque chose que je n'avais jamais demandé. Le médecin a dit que c'était dû au stress. Moi, j'appelle ça la pire blague de l'univers à une jeune femme de vingt-et-un ans avec un diplôme en commerce inutile et nulle part où aller.

Puis l'infirmière a appelé à propos de Marcus Miller.

Je me souviens à peine de l'ex-mari de ma mère. Leur mariage a duré six mois — juste assez longtemps pour que je le rencontre au mariage et que je le classe dans la catégorie "grand, silencieux, gentil avec moi quand il n'était pas obligé". Maintenant, il est post-opératoire avec un LCA déchiré et personne pour l'aider à se rétablir, et je suis devant sa porte parce qu'il est la seule personne au monde qui pourrait avoir autant besoin de moi que j'ai besoin d'un endroit où être.

Je ne m'attendais pas à ce qu'il ressemble à ça.

Au mariage, il était impeccable et distant. Un étranger en costume. Maintenant, il mesure un mètre quatre-vingt-quinze, a des bras tatoués et une mâchoire qui pourrait couper du verre, et au moment où je franchis sa porte, mon cerveau cesse de fonctionner et mon corps commence à prendre des décisions que je n'ai pas approuvées.

Il est bourru. Têtu. Ne veut pas d'aide.

Je suis anxieuse. Fauché. Je ne peux pas partir.

Et j'ai un secret qu'il est de plus en plus difficile de cacher — un secret qui implique des portes de salle de bain verrouillées et un tire-lait qui est sur le point de devenir l'appareil cassé le plus important dans l'histoire des mauvais timings.

Quand Marcus découvre ce que je cachais, il ne bronche pas. Il ne me plaint pas. Il propose d'aider d'une manière qui dépasse toutes les limites que nous sommes censés maintenir entre nous. Et au moment où sa bouche est sur moi, je sais deux choses : je ne serai plus jamais la même, et je ne veux pas l'être.

Il a dix-sept ans de plus. Il a été marié à ma mère. Il n'a aucune raison de me regarder comme il le fait, de me toucher comme il le fait, de murmurer les choses qu'il murmure sur ce qu'il veut me faire — sur le fait de me remplir, de regarder mon corps changer avec son enfant.

Je devrais courir.

Au lieu de cela, je reste. Je gère son entreprise. Je dors dans son lit. Je le laisse transformer ma plus grande honte en quelque chose que je désire. Et quand mon corps commence à faire quelque chose de nouveau — quelque chose qui n'a rien à voir avec le stress et tout à voir avec l'homme qui ne peut pas garder ses mains loin de moi — je réalise que ce n'était jamais juste la proximité.

Ça a toujours été lui.